Montre-moi ta femme plutôt que ta bite, que j’ai dit. Alors comme il est bien éduqué et que le point d’ébullition des sangs de sa femme est juste au-dessus de la température ambiante, ils ont fait ce petit cliché.
Mademoiselle Skywriter, Damoiseau Spiral, le jour où vous manquez d’un deuxième larron pour crucifier Juju, je suis votre homme ;-)

Maintenant que la grippe est passée, voilà le retour annuel de la gangrène des blogs (et je sais de quoi je parle) : le questionnaire tournant. Z’irez voir les règles chez L’amas lisse, plus précisément ici. Moi, je ne fais pas six confessions, j’en fais seulement trois : une longue, deux courtes. Et pas question de passer le bâton merdeux à quiconque.

Confession première
Tous les vendredis, quand mes parents partaient pour leurs débats mao-marxistes aux quatre coins du pays, Mamounet, le petit fiancé de notre baby-sitter, venait dormir à la maison.

Dès la fin du film, c’est lui qui prenait le commandement des opérations.

- Je te fais une tisane et puis je mets les enfants au lit ? proposait-il.
- Oh oui Mamounet, ce serait formidable, répondait la baby-sitter.

Moi, j’allais le regarder préparer. Il faisait cela avec un soin extrême. Il mesurait d’un air inspiré la quantité de feuilles à placer dans l’infuseur, scrutait l’eau et le feu, repositionnait sans cesse la tasse, la soucoupe, le poëlon, la lavette afin que rien ne se déloge de sa perspective. Quand la vapeur s’élevait en produisant le son escompté, il versait d’abord un peu d’eau sifflante pour mouiller les herbes, marmonnait quelques mots –comptait-il, priait-il ?–, puis inondait la tasse. Et tandis que le liquide s’ambrait et s’imprégnait des saveurs de verveine ou de tilleul, de bergamote parfois, il écrasait consciencieusement des petits cachets blancs pour les incorporer au breuvage.

Plus j’y étais allé fort la fois d’avant, plus il écrasait de cachets blancs la fois d’après.

La baby-sitter, elle disait jamais bonsoir.

Elle buvait sa tisane et se mettait à ronfler dans la minute. Ensuite c’était toujours pareil : mon frère et ma sœur montaient tout seuls dans leur chambre. Moi, comme j’étais le préféré de Mamounet, il me gardait près de lui. Et quand le calme régnait enfin sur la maisonnée, il me lisait des histoires, en chuchotant de sa voix la plus douce, non sans glisser délicatement sa grosse bite dans mon trou de cul d’enfant.

Et moi, je gémissais, de plus en plus fort d’un vendredi à l’autre, pour que Mamounet augmente la dose de cachets blancs, qu’il l’augmente encore et encore afin qu’un jour elle crève, cette sale putain de baby-sitter. Je ne l’aimais pas, elle. Elle était malpolie. Elle disait jamais bonsoir.

Deuxième confession
Mon numéro de GSM est le +32 (0) 495 92 15 74 et je promets une longue conversation aux, disons, deux premiers qui m’appellent.

Troisième confession
Une des deux confessions précédentes est fausse.

Suite à une offensive de la chienlit spammeuse, j’ai été récemment contraint de renforcer la sécurité autour de ce blog. Si, au cours des 15 derniers jours, vous avez eu des problèmes pour y accéder ou pour le commenter, soyez aimable de m’en faire part. Si personne n’a subi de restriction, le nouveau système de protection (que je suspends pour quelques jours, le temps de vous sonder), sera réactivé.
Sinon, c’est Pince-Mi et Saçanlklafouti qui sont sur un bateau. Y’a Saçanlklafouti qui encule Pince-Mi si fort que Pince-Mi prend feu et tombe dans les pommes. Qui est-ce qui reste ?

Au début, ce n’était qu’un petit tas de cailloux, quelque part en Pologne ou en Russie. Puis on l’a concassé, chauffé, martelé, allié, amalgamé, fondu, refondu, moulé, ouvragé, brossé, poli. Au final, c’est devenu une petite bille d’acier chirurgical qui me fiche délicieusement le gourdin. Comme quoi…

Ô douce et désinvolte Gwen, pourquoi mes plombages s’électrisent-ils !

… chez Vicomte Raf

Le chaînon manquant entre la bombe atomique de poche et la danseuse serpentaire du Titty Twister vient enfin d’être découvert. Mademoiselle Volubilis, c’était donc vous !

Gens de Montréal, ce dimanche 19 mars à 10 heures du matin, un texte issu de ce blog sera lu sur CISM 89,3 FM par Patrick Dion.

Si quelqu’un pouvait me l’enregistrer (cassette audio, minidisc, mp3, je suis compatible tout format -assertion non sexuelle-) et me le faire parvenir, j’en serais foutrement content.

Cela passera également en direct sur le net par Real Audio Player, mais je n’ai pas encore vérifié la possibilité d’enregistrer par ce biais. L’adresse de la radio est : http://www.cismfm.qc.ca/.

Je compte sur vous ?

Mais pourquoi Tolga me fait-elle cette si gentille dédicace en se cachant l’oreille ?

- Craint-elle de succomber à mon chant de sirène ?
- Lui a-t-on mordillé le lobe toute la nuit ?
- Subit-elle un rejet à la suite d’une greffe du visage ?

Merci à vous, Tolga. En réponse à PhiloPecto, j’ai bien tenté de bricoler un TolgaTibia, rapport à vos ébats cyclistes, mais je sens mieux Tolga.

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Pimpeleu ? L’accent pointu des bobos parisiennes ? Paris du sud, alors ! Du grand, grand sud ! Le Paris qui va jusqu’au Rhône, au moins ! Allez donc écouter sa jolie voix sur Allô pHiLo (voyez la colonne de droite) et dites-moi d’où vient cet accent…

… je veux trouver VOTRE message sur Allô pHiLo (voir colonne de droite).

Ça fait tellement longtemps que j’en avais oublié :
1- Le code d’accès.
2- Le plaisir que cela me procure.

Ah ! La voix, ce second visage, cet autre contour de nous-même qui parfois rachète les moches et enterre les beautés…

Merci, merci : Chris et F-G ont laissé leur empreinte sur Allô pHiLo

Quant à Vincent, c’est dans la rubrique hommages à moi qu’il écarte les jambes.